lunedì 23 marzo 2015

La poesia del lunedì: Raymond Carver - A mia figlia



















Ormai è troppo tardi per maledirti - per augurarti,
ad esempio, d'essere bruttina, come fece Yeats con sua figlia. E quando
la incontrammo a Sligo che vendeva i suoi quadri, aveva funzionato:
era proprio la donna più brutta e più vecchia di tutta l'Irlanda.
Ma almeno era al sicuro.
Per tanto tempo, la sua logica
mi è sfuggita. Comunque per te, come ho detto,
è troppo tardi. Ormai sei grande e carina.
Sei una bellissima ubriacona, figlia mia.
Ma resti un'ubriacona. Non posso dire che la cosa
mi spezzi il cuore. Non ce l'ho il cuore quando si parla
di questa mania per l'alcol. Mi rattrista, sì, solo Cristo lo sa quanto.
La tua vecchia fiamma, quello che chiamano Shiloh, è tornato
in città e l'alcol ha ricominciato a scorrere a fiumi.
Sono tre giorni che sei ubriaca, mi dici,
quando sai benissimo, accidenti, che l'alcol è come un veleno
per la nostra famiglia. Tua madre e io non ti siamo stati
abbastanza d'esempio? Due persone
che si amavano eppure si distruggevano a vicenda,
distruggevano l'amore che provavano svuotando un bicchiere dopo l'altro,
a forza di maledizioni, botte e tradimenti.
Devi essere fuori di testa! Tutto quello non t'è bastato?
Ti vuoi ammazzare? Magari è proprio così. Magari
credo di conoscerti, ma mi sbaglio.
Non sto mica scherzando, ragazzina. Chi vuoi prendere in giro?
Figlia mia, non sei capace a bere.
Le poche volte che ti ho visto di recente, eri ridotta male.
Una clavicola ingessata, oppure
una stecca al dito, lenti scure per nascondere
i tuoi bellissimi occhi pesti. Labbra
che un uomo dovrebbe baciare invece di spaccare.
O Gesù, Gesù, Gesù Cristo!
Ora devi proprio darti una regolata.
Mi senti? Sveglia! Devi smetterla
e rimetterti in carreggiata. Metti in ordine la tua vita. Ti scongiuro.
E va bene, ti prego. Certo, la nostra famiglia è fatta
per scialacquare, non per accumulare. Ma cerca di cambiare subito rotta.
Devi farlo - tutto qui!
Figlia mia, non sei capace a bere.
Ti porterà alla tomba. Come ha già fatto con tua madre e con me.
Come ha già fatto.



Mi piace lo stile di Carver: prosa e poesia insieme.
Carver spesso traduceva un'idea in un racconto e contemporaneamente in una poesia.

 




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