Amo perdere qualcosa, più che per ritrovarlo,
per lasciare una traccia a chi m'insegue,
forse perché amo farmi là raggiungere
dove non sono, mentre guardo il mare
che insinua tra le sue macerie il grido
del gabbiano e un nido tra la ruggine
perduto che galleggia tra le schegge,
al contrario del gran depistatore,
perché so che è difficile seguire
chi, indeciso sulla propria meta,
ma forse proprio in essa pesticciando,
si distrae dietro un viso, si nasconde
dietro il dito che indica le onde
che asciugano e bagnano la riva
del paese natale, la deriva
della luce che liquida ne assale
le sponde e nella mente la ravviva.
Amo confondere il cricchio del tarlo
a un andante di Mozart..., mescolare
il passo del viandante per la via
con quello di chi risale le scale
a semicerchio della nostalgia.
Amo dimenticare il profumo della cedrina
su quello della tua pelle. Del tutto
ricordare la parte più obliata,
del frutto il seme ch'entro sé difende
la sua amarezza in duro tegumento.
Ma se mento, non mento che a me stesso
per dirti la verità che nello stesso
errore è celata, difesa, abbandonata
a crescere in se stessa, nelle proprie
contraddizioni elementari - è lì
che ogni due si unifica, nei suoi
seminali abbandoni.
Amo guardarti
mentre riveli in te una dolcezza
che è quella della fata che nascosta
tra gli alberi occhieggia che nessuno
la segua andando verso il suo tugurio
arredato come una reggia se tu
ne precorri l'augurio coi tuoi occhi,
scheggia impazzita tra gli altri balocchi
del destino che l'uomo chiama vita.
Cammino dietro a poche cose, quelle
meno necessarie, le più volatili,
le meno rare. Forse in mano ad esse
è il codice per leggere il messaggio
che la legge ha lasciato sul tuo tavolo,
semiaperto, semicancellato,
fra terribilità e dolcezza.
Ma se tengo le mani ad un tempo
sui due telai, è che amo riprendere
dal secondo la tela che Penelope
sta sfacendo: è solo con quel filo
- altro non ne ho: l'aspo ne fu rapito -
che sull'altro ritesso la leggenda.
Tu che la leggi strappane la benda
dei segni che l'accertano o la mettono
in forse, perché, vedi, sotto sanguina.
Piero Bigongiari: nato in provincia di Pisa
nel 1914, si laureò in Lettere a Firenze
nel 1936 con una tesi su Leopardi.
Qui frequentò e strinse amicizie con gli
esponenti di quella che fu chiamata
la "generazione dell'ermetismo".
Dal 1965 insegnò Letteratura italiana
moderna e contemporanea all'Università
di Firenze.
Oltre a pubblicare varie raccolte di poesie,
fu critico letterario, e tradusse, tra gli altri,
Joseph Conrad e Dylan Thomas e fu
sempre interessato alla pittura.
Nessun commento :
Posta un commento